El libro errante

Este vez he tenido suerte. Decía en la última entrada que no me había encontrado con libros de los que pudiera decir algo bueno, pero esta vez me he encontrado con un libro que no conocía de nada, y me he topado con una maravilla muy curiosas: “Génesis” de Bernard Beckett, escritor neozelandés que habrá que tener en cuenta a partir de ahora. Esta novela está ambientada en un futuro cercano (alrededor del 2060) y en una sociedad apartada del resto del mundo (que ha sufrido una peste que ha diezmado a la población), donde los robots forman parte de la vida cotidiana y el ejemplo a seguir es La República de Platón. De hecho, la trama de la novela es llevada a través de un examen de ingreso a la Academia, donde trabajan los Filósofos que dirigen a la comunidad. Por estos datos, pensaríamos que es una novela de ciencia-ficción, cuando, en realidad, su definición más cercana es thriller filosófico, pues nos encontramos disquisiciones profundas sobre lo que significa estar vivo, y si puede estarlo una máquina. Y no voy a decir más, porque debajo de todo esto corre otra que supondrá un giro importante, muy propio de la mejor novela negra.
Muy recomendable porque, a pesar de toda esta carga, es una novela corta (apenas 156 pp.), que, gracias también a su ritmo, se lee de una sentada. Quizás de te deje con ganas de algo más, pero las sorpresas finales ayudan a sentirse bastante “realizado”.
En la tienda dispongo de una edición de Salamandra (que yo sepa, es la única hasta ahora) a muy buen precio.

Primero, perdonad el tiempo sin escribir, pero es que lo que he leído últimamente no me ha gustado demasiado, y yo soy de los que piensan que, si no hay nada bueno que decir, mejor no decir nada.

Ahora, por fin, me he encontrado algo interesante, aunque no es ninguna sorpresa, pues se trata de un clásico en la lucha contra los totalitarismo: “El cero y el infinito” del húngaro Arthur Koestler, un autor comunista convencido que luchó en su país por la Revolución y que acabó renegando del comunismo por convertirse en una dictadura de sangre como se convirtió. En este libro en concreto se relata el interrogatorio y la caída del camarada Rubachof, un histórico del Partido Comunista (personaje que toma rasgos de, entre otros, Trotski), por culpa de las purgas estalinistas (llamado Numero Uno aquí). En una posible representación de los métodos de la época, el autor trata de dar una explicación al hecho de que tantos dirigentes y altos mandatarios se auto declararan culpables de los cargos de traición de los inculpaban. Hoy sabemos mejor porque sucedía eso, pero la lucha dialéctica que se representa en este libro saca la luz un ideario comunista que realmente asusta.
Saliendo un poco del tema, recomiendo también echar un vistazo a sus memorias, pues este hombre tuvo una vida digna de leerse.
Sobre la edición que hay en la tienda, es una de Mondadori en su sección Debolsillo, con un prólogo de Mario Vargas Llosa, así que no hay nada que objetar al respecto.

Hace poco recomendé un libro de Dino Buzzati, “El desierto de los tártaros”, que vuelvo a recomendar por si alguien no lo ha leído todavía, aunque en esta ocasión me he encontrado con otro libro del autor italiano, “El secreto del Bosque Viejo”, en el que cambia de tercio, acercándose a la narrativa juvenil, pero sin olvidar la sencillez y profundidad que le caracteriza. En esta novela, o cuento,como se prefiera, Buzzati nos narra la llegada de un militar retirado y un sobrino suyo a unas tierras heredadas del padre de éste, tierras en las que se encuentra el Bosque Viejo, un bosque donde los árboles están habitados por genios y los vientos y pájaros conversan como seres humanos. El militar desea usar el bosque para su beneficio, talando los árboles, mientras que el niño se dedica a jugar con sus amigos y los genios del bosque. En este conflicto de intereses, pues el niño es propietario de la mayoría de los terrenos, el militar no duda en usar al viento del valle para su propio beneficio, pero le saldrá el tiro por la culata, el niño seguirá yendo al bosque, hasta encontrarnos con un discurso genial (de un genio, precisamente) sobre la pérdida de la infancia.
Es un libro magníficamente escrito, donde el autor recupera la magia de los cuentos clásicos, donde podemos sentir el aliento de las leyendas de las Edad Media, todo ello contado en un tono bello y poético que ayuda a que el aura del libro sea más mágica todavía.
En la tienda dispongo de un ejemplar editado por Gadir, con unas bonitas ilustraciones de Suso Cubeiro, una edición muy recomendable para una obra cien por cien recomendable

Hoy voy a escribir sobre un libro de ciencia-ficción, perdón, un maravilloso libro de ciencia-ficción. En “La oscuridad más allá de las estrellas” el autor nos sitúa en una nave, la Astron, que fue lanzada desde la Tierra hace un par de miles de años, con la intención de buscar vida en el Universo. Como es obvio, la gente nace y muere en la nave, por lo que los habitantes actuales sólo conocen la Tierra por referencias en el ordenador. Menos el capitán, que es un inmortal por obra y gracia de la genética, y tiene la misión de no volver a la Tierra sin haber encontrado prueba de vida. En este escenario, conocemos al protagonista teniendo un accidente en la exploración de un planeta, que le provocará amnesia. No sabe quién es, y tendrá que descubrirlo poco a poco, junto con las demás costumbres de la nave. Y este es uno de los mejores aspectos del libro: es casi un ensayo de lo que podría ser una sociedad cerrada en sí misma, de cómo podría evolucionar viviendo rodeada de vacío, creándose su propia religión y sintiendo el amor de una manera distinta. Pero además hay multitud de secretos en la nave, casi todos alrededor del protagonista, que, una vez empieza a recordar, siente como todos le mienten, lo que le llevará a estar implicado en varias intrigas. La más importante de ellas es la que puede provocar un motín: para un grupo de navegantes, después de haber investigado miles de planetas y no haber encontrado nada, queda claro que la única vida del universo es la humana. Pero el capitán no lo cree así, y está dispuesto a llevarlos a una zona de galaxias desconocidas. Para ello, tendrán que pasar por una zona de oscuridad enorme donde no hay planetas, y que, calculan, llevará unas 200 generaciones atravesar. Los amotinados creen que la nave no soportará ese viaje, y piden volver a la Tierra, para que por lo menos sus descendientes puedan volver a ver vida fuera de la nave.
Con estos mimbres el autor construye una novela con multitud de temas (tanto los propios de una novela del genero, como los universales: amistad, amor…), muchas sorpresas, lo que le acerca a las novelas de intriga con múltiples giros de guión, y momentos para la reflexión sobre el hombre y universo. Pero lo más importante de esta novela es que es una autentica gozada leerla, engancha y se disfruta desde el principio hasta el final.
La edición que hay es la tienda es de Omicrón, y no está mal, aunque la traducción a veces deja algo que desear. Pero tampoco es un problema grave, no pierde ritmo la historia ni nada de eso, son pequeños errores pasables.

Esta vez tenemos las memorias de una escritora que aquí ejerce de periodista, recorriendo durante unos meses ciudades como Londres, París Varsovia y Praga poco después del término de la Segunda Guerra Mundial, cuando casi no había comenzado la reconstrucción, escribiendo artículos para una agencia de noticias británica. La autora describe de manera poética situaciones duras, nos descubre familias con ganas de volver a vivir, después del infierno que han sufrido durante varios años, y tiene momentos de gran belleza cuando siente el corazón de Europa tan gravemente dañado.
Y esta crítica va a ser tan corta es porque ese es su principal defecto: se hace muy corto, parece que podría haber escrito algo más, sobre todo con un tema tan jugoso entre manos. Pero, por lo menos, lo que hay, merece la pena leerlo. Y mucho.
Respecto a la edición, tengo una de Península editada en 2009, sencilla pero adecuada.

En esta ocasión me ha entrado en la librería este libro de Juan Eslava Galán, autor que del que procuro leer casi todo, pues aúna rigor histórico con un estilo simpático que hace que cada lectura sea amena a la vez que instructiva. En este caso lo vuelve a lograr, nos cuenta la historia de la España de los años 50, ya cerca de los 60, cuando los años más duros del franquismo empezaban a terminar y se notaba ya un cierto aperturismo, sobre todo hacia los americanos (en gran medida buscando atraer alguna migaja del Plan Marshall). Son los años de las primeras televisiones, de las Vespas y los Biscúter, de los anuncios que hoy serían impensables por lo políticamente incorrectos que resultarían, de las primeras turistas y donde la Iglesia mandaba a placer y el Opus comenzaba a tener poder. Eslava Galán nos acerca a estos años a través de una series de personajes ficticios, pero que sufren situaciones reales, extraídas de documentos y revistas de la época, todo debidamente anotado indicando su procedencia, y con multitud de fotografías, que consiguen ponernos delante esa España oscura, miserable, asustada en gran parte, pero con ganas de vivir. Y, como dije al principio, resulta una lectura muy amena, pues el autor consigue introducirnos de la mano de unos personajes entrañables en gran medida, consiguiendo que una lección de historia de una época muy concreta se lea casi como una novela. Eso sí, una pequeña recomendación: abstenerse católicos intransigentes y conservadores que echen de menos esos tiempos, pues ni Iglesia ni “políticos” (lo pongo entre comillas porque la mayoría eran militares) quedan muy bien retratados.
Respecto a la edición, en la tienda dispongo de la realizada por Círculo de Lectores, que, como casi siempre, es impecable.

Este autor inglés de comienzos del siglo XX es, principalmente, conocido por su serie de novelas sobre el Padre Brown, el sacerdote detective, pero aquí voy a hablar de otra novela suya menos conocida: “La taberna errante”, donde se nos habla de la imposición de la Ley Seca en el reino Unido, con el consiguiente cierre de las tabernas, promovido por un ministro, Lord Ivywood, influenciado por un “profeta”, como se autodenomina, del Islam, que ve reminiscencias de la religión y de Oriente en todos los nombres y construcciones ingleses. Este cierre afecta a uno de los protagonistas, Humphrey Pump, que se ve obligado a abandonar su taberna “El viejo navío”, y a comenzar una huida con un barril de ron, un queso y el cartel de la taberna, pues la ley especifica que sólo podrá venderse alcohol donde haya cartel autorizándolo. En este “tour” tabernil estará acompañado por Patrick Dalroy, capitán irlandés, totalmente irlandés, enemigo de Ivywood y de los turcos. Entre ambos, abrirán tabernas fantasmas, que tal como aparecen, desaparecen, creando situaciones cómicas, y siempre luchando contra una imposición que consideran un insulto al espíritu inglés. Y es que con este libro, Chesterton pretende luchar contra los higienistas que intentan que la vida sea más “limpia”, pues, como él mismo declara: “he defendido siempre la institución de la chuleta y la cerveza”. Y es que este libro es una carcajada continua (e incluso seria) contra los ricachones que, por aburrimiento, le gusta privarse de cosas, y pretende que el pueblo se prive igualmente. Desde luego, Chesterton no se sentiría feliz hoy en día, teniendo que salir a la calle a fumar ( y no me malentiendan: ni mucho menos pretendo hacer una apología del tábaco), porque él cree en las cosas que unen a la gente, no en las que limitan o separan.
Respecto a la edición, en la tienda tengo una realizada por Acuarela y A. Machado libros, del 2009, con un prólogo muy bueno de Santiago Alba Rico y una traducción muy cuidada. Sobre este aspecto, comenta el traductor que existe una versión anterior, pero no muy recomendable en cuanto que está bastante mutilada, aparte de ser difícil de encontrar.

Si en el post anterior hablaba de un libro que me recomendaron, hoy lo voy a hacer sobre uno que he recomendado hace poco y que nunca me cansaré de hacerlo: “el desierto de los tártaros”, de Dino Buzzati. En principio es una historia sencilla: Al protagonista le llega el momento de cumplir con el servicio militar de su país (que no sabemos nunca cuál es ni donde está situado, toda situación temporal o geográfica queda muy en el aire), y es destinado para ello a una fortaleza lejana, en la frontera con el desierto. Ese paraje deshabitado hay que vigilarlo, porque se supone que del otro lado puede llegar en cualquier momento el enemigo. Pero, en realidad, este enemigo no ha llegado nunca, y no sé sabe cuándo podría aparecer. El protagonista, aunque al principio pretende ser destinado a otro lugar, por una razón u otra acaba quedándose en la fortaleza, hasta el final. No voy a contar más, porque tampoco hay más que contar, pues lo que hay que hacer es leer el libro, ya que es una metáfora brutal del paso del tiempo, de las oportunidades perdidas y del “Carpem diem”. Para ir terminando, comentar que tiene un cierto aire kafkiano, pero menos opresivo y surrealista, por lo que su lectura es más agradable, y aun así, las ideas que propone nos llegan con la misma fuerza que las del autor de “La metamorfosis”.
En la tienda tengo un ejemplar de la obra, aunque es una edición antigua y algo envejecida. Sin embargo, Alianza lo tiene editado en bolsillo a un precio muy económico, en una edición sin alardes pero que cumple totalmente su función.

Hace poco me recomendaron la autobiografía de este militar español del siglo XVI, y ciertamente no me he arrepentido nada de leerla. Fue un hombre pendenciero, que vivió cientos de aventuras y nunca temió a nada ni a nadie, pasando por variados oficios, como capitán, alférez, gobernador y teniendo incluso un breve retiro como ermitaño. Y, por supuesto, las mujeres forman parte importante de su vida, por lo que no faltan capítulos al respecto. Tuvo una vida sin concesiones ni descanso, y así está escrito el libro: no ha terminado de contar un suceso que, probablemente, acabaría con cualquiera de nosotros, cuando comienza otro todavía más duro. Por esta misma velocidad a la hora de narrar, además del español arcaico, a veces se hace un poco complicado seguir la historia, con situaciones un poco enrevesadas. Pero lo mejor es hacer lo que hacía el propio Alonso: no darle más vuelta y seguir adelante (también me comentaron que, por el estilo a la hora de escribir, es bastante probable que el autor no leyera libros, pues no se ajusta para nada a la moda imperante en su época. Y añado: por suerte). Además, tiene un interés histórico importante, pues hay pocas autobiografías de soldados españoles de la época, por lo que se convierte en un documento imprescindible para el que quiera conocer la vida soldadesca de ese tiempo.
Esta obra se puede encontrar en varias ediciones, pero la que he leído, y es bastante recomendable, es la de Círculos de Amigos de la Historia, de 1972, porque, aparte de venir muy bien presentada y con unas láminas con grabados, incluye un derrotero del Mediterráneo realizado por el propio Contreras en sus numerosos viajes, lo que supone un curiosos complemento a la obra.

En esta novela se nos narra un episodio sucedido en el final del Primer Imperio francés, en concreto la invasión de Alsacia y Lorena del ejercito aliado que iba persiguiendo a las derrotadas tropas de Napoleón, y que culminaría con el exilio de éste a la Isla de Elba. Los cosacos y alemanes que iban detrás de Napoleón entraron en los Vosgos, una zona montañosa, de picos escarpados y complicada de penetrar, propia para el cultivo de leyendas. Entre estas leyendas están las que cuenta el loco Yegof sobre las invasiones del pueblo germánico, del que se cree un rey antiguo, hace unos 1.700 años, y que ya fueron vencidos por los alsacianos.
Esta pareja de autores, en la Erckmann escribía y Chatrian hacía de agente literario narran este capítulo de las guerras napoleónicas desde un punto de vista muy francés, pecando de chovinismo en muchos momentos, con unos personajes demasiados idealizados, hasta el punto de ser muy previsibles, y donde sólo el contrabandista y el propio loco le dan algo de vida a la historia. Lo que sí demuestran los autores es conocer bien la esencia de la Alsacia, con montañas boscosas llenas de historias, y en algunos momentos esas leyendas penetran en lo que se nos cuenta, resultando en algunos paralelismos interesantes (¿la historia siempre se repite?), sobre todo hacia el final del libro. Para fanáticos de la época napoleónica, para los demás, mucho más recomendable otra obra de estos mismos autores: “El amigo Fritz”.

P.D.: La edición que tengo es de Espasa-Calpe, de 1971, perteneciente a la colección Austral, que se le tiene cariño por la gran cantidad de buenos libros que ha editado, pero que hay que reconocer que podrían tener un poco más de calidad material. Sin embargo, hay una nueva edición de Valdemar, que es impecable.